Clube das mães II

Hoje um só tema me faz escrever. Crianças que dormem com os pais. Ou pais que têm as crianças nas suas camas. E não é a meio da noite ou de manhã. É deitarem-se todos na mesma cama até ao acordar, é disso que falo.
Não são só as mães do clube que o fazem, bem sei. Nem pretendo censurar ninguém. Posso dizer (hoje, aqui, sem filhos) que “ah se estiver doente”, “se a meio da noite não apetecer mesmo” embora ache que é coisa a evitar.

É tema que dá para muita conversa mas quero centrar-me apenas no âmbito do Clube das Mães.
No clube das mães, alguns filhos dormem nas camas dos pais. Não podia ser de outra maneira. E não há vergonhas ou embaraços ao assumi-lo. Outra pessoa com filhos terá aquela atitude de “pois, eu sei que não devia” e ri, ou desconversa, brinca com a situação. E quem rodeia – se for civilizadinho – não se mete mais.
Não no Clube. No Clube há teorias e dissertações. Adoram como sempre, as horas de almoço ou lanche para mostrar como são sábias em educação. Há as que o fazem e se gabam, nem admitem que as critiquem, e as pedagogas de trazer por casa “Ah mas olha isso não é bom para ele nem para vocês” e riem-se da “malandrice” oculta (mesmo que tão óbvia).
Eu não falo do casal, não falo do quarto, que isso pouco me importa com os casamentos que por aí há e adultos são adultos. Saberá esta gente que as crianças morrem esmagadas se um adulto se virar? Escusado será dizer-lhes que era a maior causa de mortalidade infantil há duzentos anos. Olham-me com um ar de “tu não sabes, não és mãe”.
Enfim, também não era do que penso que vinha falar. Foi esta semana que percebi que no Clube há realmente diferenças – e fiquei feliz por as mães que conheço não fazerem definitivamente parte dele. No Clube, dormir com um miudo desde que nasce até 3, 4 ou sabe-se lá que idade, é normal e uma virtude. É motivo de orgulho e demonstração do bounding que elas acreditam que só o sono partilhado dá (dêem-me um momento para suspirar um “imbecis”… sinto-me melhor agora, obrigada).
Dizia eu que percebi tudo isto, esta semana. Foi há dois dias que ouvi o que nunca pensei ouvir. A maior representante que conheço deste movimento associativo de acéfalas destravadas, falava das birras do rebento. Elas não sabem lidar com momentos menos felizes dos miudos, pelo que ela se queixava do comportamento dele na véspera. O pobre podia estar com sono, uma birra normal para uma quinta à noite, parece-me -“tu não sabes, não és mãe” mas ela queria mostrar como o soube controlar, percebi depois.
Que estava de todo, não parava, chorava sem parar. E de que se lembrou a mãe das mães? Acalentar a criança? Acalmá-la e dizer-lhe depois que não fizesse birras? Uma palmada até para o calar? Não. A mãe que sabe cortar bolos desde que o é, disse à sua cria: “Se choras não dormes com a mãe. E se chorares amanhã, não dormes com a mãe. E depois o mesmo. É isso que queres? Foi remédio santo, ah tem de ser, ele tem de perceber”.
Eu juro que quando oiço estas coisas gostava uma de duas coisas: ou saber ioga e atingir o Nirvana em dois segundos, ou ter uma arma e não ter a vida estragada se a usasse.
Não é tão giro? Trocar assim o mundo à criança, assustá-la com o próprio quarto para quando tiver de lá dormir berrar a noite inteira com razão? Não é tão bom, garantir que ele vai querer sempre dormir com ela? Assim, pode dizer que ele é muito apegado a ela, com provas, pode exibir o amor do filho.
No Clube quem não prova não entra. Amor de filho é ter medo do quarto e querer dormir com a mãe. Amor de mãe é aquele que é ouvido em open space embrulhado em disparates e imbecilidades.